Cuando me pongo poética.

Siempre que me pongo poética las cosas terminan mal.

Ayer salí al balcón para regar mis flores y sentí un profundo miedo al darme cuenta de que en breves instantes me iba a poner poética. Y sin poder evitarlo empecé a sentirme más liviana, como si flotara, y les canté a mis flores, disfrutando al ver como el viento agitaba sus pétalos casi con obscenidad, cómo el agua se repartía en pequeñas gotas sobre el tallo y las hojas de mis plantas, mientras yo misma me agitaba al sentir el sol en la cara. Me entregué por completo a este sentimiento, y sentí que yo era una flor mas, y que era primavera, y libre, y hermosa. Agité mis brazos al viento, cerrando los ojos, percibiendo el insolente aroma de las flores, como si sedujeran al día de forma indecorosa...

Y agitando los brazos golpeé a una maceta, que cayó desde el quinto piso como un misil, partiéndole la cabeza al portero, dejándolo en un estado de coma que sencillamente prologó su trágica muerte definitiva, pocas horas después.

Siempre que me pongo poética las cosas terminan mal.